{"id":1355,"date":"2013-04-20T21:21:51","date_gmt":"2013-04-20T21:21:51","guid":{"rendered":"http:\/\/www.subverso.es\/?p=1355"},"modified":"2013-05-21T08:11:58","modified_gmt":"2013-05-21T08:11:58","slug":"rafael-del-castillo","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/www.subverso.es\/?p=1355","title":{"rendered":"Rafael del Castillo (selecci\u00f3n de Paola Cadena)"},"content":{"rendered":"

<\/object><\/code><\/p>\n

Rafael del Castillo<\/a><\/strong><\/p>\n

 <\/p>\n

OLORES, COLORES Y SABORES DEL SONIDO
\n(Primer y quiz\u00e1 \u00fanico movimiento)<\/strong><\/p>\n

Yo dir\u00eda que ning\u00fan hombre o mujer en sus cabales
\nquiere nada con el silencio,
\npero hay cada loco…
\nFernando Del Castillo, 1280 Almas.<\/em><\/p>\n

El sonido es amarillo a veces, a veces es azul o es a\u00f1il
\ny de cuando en cuando
\nvioleta
\n\u00bfLo han visto cuando rojo?
\n\u00bfLo han o\u00eddo escarlata o palpado naranja?
\nTambi\u00e9n es \u00e1spero a veces el sonido,
\npero es mejor cuando tibio, exquisito cuando casi casi caliente,
\nhay tiempos en que es profundo de s\u00fabito el sonido,
\npero nunca hay peligro, ya que basta con dar unas cuantas brazadas
\npara quedar de nuevo con los pies en la arena:
\nel sonido a la altura del l\u00f3bulo tembloroso de la oreja,
\no justo al nivel del coraz\u00f3n\u2026<\/p>\n

Se chapotea en el sonido si no ha mutado en aire\u2026
\nY si ya es aire
\nasp\u00edralo
\nsin dudarlo un minuto
\ncon fruici\u00f3n:
\nEs \u00e1cido, es jazm\u00edn, es otra vez naranja, es an\u00eds, es lim\u00f3n,
\nes mosto fermentado, es vino sonando a alegr\u00eda en el resto del alma\u2026<\/p>\n

Tronando seco
\na veces nos aterra,
\nY si acaso ruidoso o estridente:
\n\u00c9l mismo no se gusta
\nY merma poco a poco,
\nLento, verde, amoroso
\nhasta ser un murmullo
\nel sonido\u2026<\/p>\n

Las gentes lo imitan de mil formas al sonido:
\nAplauden, zapatean, cantan silbando, o estridulan\u2026
\nA veces inventan instrumentos,
\nusan el viento, percuten, rasgan
\nCuando no
\ntodo
\na una:
\nFrutos rojos o agudos, argentinos o l\u00edquidos\u2026<\/p>\n

El sonido se alista:<\/p>\n

\u00a1Todo sentido calla, se levanta, se aguza\u2026!<\/p>\n

PALABRAS DEL SONIDO
\n(Segundo e imprevisto movimiento)<\/strong><\/p>\n

El sonido nos habla
\nNo es necesario que lo haga en la lengua imperante.
\nTodos lo entienden: habla.<\/p>\n

La poes\u00eda es su idioma:
\nLos p\u00e1jaros lo entienden.
\nTambi\u00e9n hay unos m\u00fasicos
\nParados en la esquina
\nQue lo entienden
\nY cantan:
\nEl sonido nos habla.<\/p>\n

Lejos suena un martillo
\nTerminando una mesa
\nY hay otras profesiones:
\nse escucha
\na lo que suenan\u2026<\/p>\n

Suena todo,
\nrepercuten las cosas:
\nEl sonido nos habla
\nEsa es su vocaci\u00f3n
\nLa de la muerte
\nEs otra:
\nA callar
\nA callar
\nA ello nos reclama
\n(Si despu\u00e9s de la muerte
\nTodo fuere silencio
\nLa culpa es de los vivos
\nQue van cayendo f\u00e1cil
\nSin decir ni cantar:
\nVac\u00edo el coraz\u00f3n)<\/p>\n

Si despu\u00e9s de la vida
\nTodo fuere silencio
\nDios lo dir\u00e1
\nMas
\nde no ser as\u00ed
\nsi Dios cantase,
\nVendr\u00eda el para\u00edso:<\/p>\n

Si el sonido cantase
\nSin picos y sin alas, sin luces, ni instrumentos
\nSi el sonido cantase
\nSer\u00eda el para\u00edso\u2026<\/p>\n

AMADO<\/strong><\/p>\n

Ese que am\u00f3 una vez
\nya sabe desnudarse
\nEst\u00e1 solo y desnudo
\nacodado a la ventana m\u00e1s inmensa construida nunca
\nsolo
\ny desnudo
\nSe mira las manos
\ny no entiende
\nse mira al espejo desnudo
\ny nada entiende
\nEl silencio es su desnudez
\nEl hambre es su desnudez
\nMira la ventanilla de la nevera llena
\ny desnudo tirita ante esa luz azul y fr\u00eda:
\nuna l\u00e1grima ya es hielo en su rostro
\na la altura de estos versos.
\nSuena una canci\u00f3n en la radio
\nMas ni siquiera eso entiende
\nva a la Iglesia y se persigna solo
\ndesnudo en una iglesia
\nse persigna como el que se masturba
\nni siquiera est\u00e1 dios
\nni siquiera \u00e9l est\u00e1,
\nno est\u00e1n sus crucifijos
\nni su incienso infernal.
\nEst\u00e1 solo este hombre y parece rezar.
\nAlmuerza, se abotona
\ny parece embebido en un llanto o dolor.
\nSabe que un d\u00eda am\u00f3,
\ny est\u00e1 desnudo
\ny est\u00e1
\nadem\u00e1s
\nla noche
\ny un silencio\u2026<\/p>\n

M\u00cdSTICA <\/strong><\/p>\n

Asumo el misticismo en cuanto no concibo el para\u00edso
\nsobre la tierra
\nLeonard Cohen<\/em><\/p>\n

Porque la luz no ha estado de mi parte
\nhe debido encender
\nmis propios fuegos
\nPorque el sol es muy p\u00e1lido en mi calle
\nolvido pronunciarlo en mis poemas
\nPorque el amor me quiere lejos suyo
\nle pongo zancadilla y
\nlo poseo
\nen hoteles de paso
\na horas
\nh\u00e1biles
\nSe dice que en mis versos todo es
\nayes
\ntodo lamentaciones y reproches,
\nregodeo en lo oscuro, v\u00e9rtigos y
\nca\u00eddas
\nSe dice
\ny yo lo s\u00e9
\npero qu\u00e9 hago
\nyo no voy a mentir por complacer
\na todos los que piensan
\nque el dolor
\nes cosa de mal gusto y destemplada
\no tema de ignorantes
\ny de ebrios
\nQu\u00e9 puedo yo decirle a los felices
\ncomo no sea pedirles que no lean
\npoemas que sean malos para el alma
\no para la salud o la etiqueta
\nQu\u00e9 puedo yo decirle a los felices
\nYo no s\u00e9 lo que saben
\nno s\u00e9 de d\u00f3nde vienen
\nsus certezas
\nno puedo ser feliz
\nno tengo tiempo
\npara tomarle el pulso a la belleza
\nsoy el que soy
\nen eso est\u00e1 el problema:
\nA veces me enamoro de mi mismo
\ny hay d\u00edas en los que me odio sin remedio
\ny quisiera ser otro
\nuno cualquiera
\nel primero en pasar
\no en alejarse\u2026
\nEn ocasiones
\ny casi sin pensarlo
\nlo he logrado:
\nSe me ha visto cantar
\nen ese trance.<\/p>\n

ANFITRI\u00d3N<\/strong><\/p>\n

No puedo huir de mis amigos
\na toda hora entran en mi casa
\ny no hay rinc\u00f3n en ella
\ndel que no puede aparecer alguno
\nde improviso<\/p>\n

Beben de mi licor,
\nr\u00eden a carcajadas
\ncritican
\nsin miramiento alguno
\nel menor de mis gestos
\nmi forma de vestir
\nde llevarme la comida a la boca<\/p>\n

Conocen
\ncomoel Que M\u00e1s
\nlos agujeros de mis calcetines
\nlos agujeros de mis frases
\nlos agujeros de mi coraz\u00f3n<\/p>\n

Mis amigos auscultan con minucia mis papeles
\nleen los borradores de mi vida
\nsaben lo que olvido
\nlo que quiero olvidar
\nmis peque\u00f1as miserias<\/p>\n

Y
\nsin embargo
\n\u00bfA d\u00f3nde diablos m\u00e1s podr\u00edamos acudir a estas horas del mundo
\nsi no es a casa del amigo?
\nme repito con la cabeza entre las manos
\nmientras escucho llamar con insistencia a mi puerta\u2026<\/p>\n

Quiero guardar silencio
\ncomo si no hubiese nadie aqu\u00ed
\npero alguien se levanta detr\u00e1s m\u00edo
\na dar la bienvenida a los que llegan
\ntodos queriendo hablar
\ntodos hablando
\ntodos
\ncon ganas de cantar\u2026<\/p>\n

Y \u00e9sta es su voz<\/p>\n

CANCI\u00d3N NOCTURNA<\/strong><\/p>\n

La casa es, m\u00e1s a\u00fan que paisaje, un estado del alma
\nGast\u00f3n Bachelard<\/em><\/p>\n

I<\/p>\n

Mi casa est\u00e1 en la infancia
\nen ese barrio viejo
\ny no la encuentro.
\nNadie me toma de la mano
\no me dice
\nm\u00edrala
\naqu\u00ed est\u00e1
\nAqu\u00ed ha estado siempre<\/p>\n

II<\/p>\n

En las noches de soledad y de embriaguez
\nme pierdo
\ncomo un ni\u00f1o
\nen la ciudad<\/p>\n

Cuando a la madrugada
\nescuches a un borracho llamar a sus hermanos
\nno te inquietes
\nsoy yo
\nbuscando la casa de mis padres,
\nel coraz\u00f3n en bicicleta,
\nel coraz\u00f3n jugando entre recuerdos y fantasmas
\na la lumbre amorosa del alcohol<\/p>\n

III<\/p>\n

Todas las noches llueve sobre mi casa
\nall\u00e1 en la infancia
\ny yo me asomo a la ventana:
\nun ebrio canta en la calle como un loco
\nel poema de amor del extraviado.
\nMi madre
\nal descubrir qui\u00e9n es aquel que canta,
\nme abraza y llora
\nen silencio
\nall\u00e1 en la infancia\u2026<\/p>\n

ABOLENGO<\/strong><\/p>\n

del polvo
\nde las cenizas turbias
\nde los huesos ro\u00eddos por el tiempo
\nde la carne que se desl\u00ede mordida por los venenos de la tierra
\nde esos versos que desmenuza Dios
\nyo vengo<\/p>\n

VUELO DE PALABRAS<\/strong><\/p>\n

\u00bfQu\u00e9 dir\u00e1n los p\u00e1jaros de los cantos de los hombres
\nno del terrible ruido que hacen los motores de sus m\u00e1quinas
\nni de los gritos de quienes han sido atacados por una voraz enfermedad
\ny no se resignan a abandonar un mundo que ayer no m\u00e1s maldec\u00edan una y otra
\nvez:<\/p>\n

Qu\u00e9 dir\u00e1n los p\u00e1jaros de los cantos de los hombres
\ncuando
\nparados sobre las ramas de los \u00e1rboles
\no sobre los cables de alumbrado
\nse nos quedan mirando
\nde repente absolutamente silenciosos\u2026
\nCuando se agitan inquietos
\nen sus palcos
\nmientas afinamos acuciosos las palabras:<\/p>\n

Qu\u00e9 dir\u00e1n los p\u00e1jaros del canto de los hombres<\/p>\n

C\u00d3CTEL<\/strong><\/p>\n

Como el cantante de una orquesta pobre
\nque achispado y alegre
\nquiere mezclarse con los due\u00f1os de la fiesta
\nbailar
\nre\u00edr con ellos
\ny es rechazado fr\u00edamente con un
\n\u201cUsted a lo que vino fue a cantar\u201d<\/p>\n

As\u00ed el poeta en la fiesta del mundo<\/p>\n

Para mis anfitriones pasados y futuros,
\na manera de desagravio<\/p>\n

D\u00cdGANLE A LA BELLEZA<\/strong><\/p>\n

D\u00edganle a la belleza
\nQue yo merezco la belleza,
\nY que ha pasado azul, acaso et\u00e9rea, sin saberlo<\/p>\n

D\u00edganle que la miro todo el tiempo
\nLabro sus formas con mis ojos enfebrecidos, fuera de orbita
\nQue tirito por ella en un rinc\u00f3n
\nQue un sudor fr\u00edo me recorre cuando pasa desatenta
\nQue mis versos la merecen, me lo han dicho tantas veces
\nPero ella no lo sabe
\nNi me lee siquiera, ni me escucha
\notra vez desatenta
\nY que si no mis versos, s\u00ed que mi umbr\u00edo coraz\u00f3n bien la merece
\nQue la dej\u00e9 pasar hace ya mucho tiempo sin darme cuenta
\nPues miraba a otro lado, que me perdone, que se olvide de eso,
\nQue deliro por ella como un drogadicto o un alcoh\u00f3lico
\nsin haberla probado nunca, sin haberla bebido, sin haberla fumado.
\nQue de pronto me muero aqu\u00ed a la vuelta y la belleza nada
\nQue estoy viejo y le canto
\nQue estoy enfermo y la salud de la belleza es mi remedio
\nQue no me lee, que no sabe leer, pero no importa
\nEs la belleza
\nQue atardece espl\u00e9ndida y se va sin saberme
\nQue amanece en los brazos de tanta y tanta luz que la celebra
\nQue me ahogo ya en ella sin hundirme en sus aguas
\nQue la espero al final de este verso
\nD\u00edganle a la belleza\u2026<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Rafael del Castillo   OLORES, COLORES Y SABORES DEL SONIDO (Primer y quiz\u00e1 \u00fanico movimiento) Yo dir\u00eda que ning\u00fan hombre o mujer en sus cabales quiere nada con el silencio, pero hay cada loco… Fernando Del Castillo, 1280 Almas. El sonido es amarillo a veces, a veces es azul o es a\u00f1il y de cuando en cuando violeta \u00bfLo han visto cuando rojo? \u00bfLo han o\u00eddo escarlata o palpado naranja? Tambi\u00e9n es \u00e1spero a veces el sonido, pero es mejor cuando tibio, exquisito cuando casi casi caliente, hay tiempos en que es profundo de s\u00fabito el sonido, pero nunca hay peligro, ya que basta con dar unas cuantas brazadas para quedar de nuevo con los pies en la arena: el sonido a la altura del l\u00f3bulo tembloroso de la oreja, o justo al nivel del coraz\u00f3n\u2026 Se chapotea en el sonido si no ha mutado en aire\u2026 Y si ya es aire asp\u00edralo sin dudarlo un minuto con fruici\u00f3n: Es \u00e1cido, es jazm\u00edn, es otra vez naranja, es an\u00eds, es lim\u00f3n, es mosto fermentado, es vino sonando a alegr\u00eda en el resto del alma\u2026 Tronando seco a veces nos aterra, Y si acaso ruidoso o estridente: \u00c9l mismo no se […]<\/p>\n","protected":false},"author":12,"featured_media":1365,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"ngg_post_thumbnail":0},"categories":[46],"tags":[],"_links":{"self":[{"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/1355"}],"collection":[{"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/12"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=1355"}],"version-history":[{"count":14,"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/1355\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":1358,"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/1355\/revisions\/1358"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/media\/1365"}],"wp:attachment":[{"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=1355"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=1355"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=1355"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}