{"id":2195,"date":"2013-06-29T22:56:42","date_gmt":"2013-06-29T22:56:42","guid":{"rendered":"http:\/\/www.subverso.es\/?p=2195"},"modified":"2013-06-29T23:10:13","modified_gmt":"2013-06-29T23:10:13","slug":"desde-medellin-maria-clemencia-sanchez","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/www.subverso.es\/?p=2195","title":{"rendered":"Desde Medell\u00edn, Mar\u00eda Clemencia S\u00e1nchez"},"content":{"rendered":"

\"0274SanchezMaria6551\"<\/a>MUTILADO<\/strong><\/p>\n

Groot Zundert tiene un sol
\nQue pende por encima
\nDe una l\u00ednea de monta\u00f1as
\nPeque\u00f1as. El cuadro es fr\u00edo
\nPor dem\u00e1s, pero bien podr\u00eda
\nSer una postal de la belleza,
\nAunque ese t\u00edmido sol
\nQue nunca anuncia el final
\nDel invierno, es el poema mutilado
\nTanto damos que se termina
\nEntregando los brazos, tanto
\nNos acecha la sombra de una luz
\nInalcanzable, que toda palabra
\nAmarilla suele devenir
\nNuestra \u00fanica antorcha<\/p>\n

Si los labios hablan del tiempo,
\nEl beso niega la memoria
\nDe los relojes negros,
\nCada instante de herida
\nQue devora las comisuras
\nSi las manos que no tienes
\nTe sirven para el abrazo,
\nEl viento de la ausencia
\nEs el b\u00e1culo del amor
\nQue siempre nos aguarda
\nTal vez este gesto se\u00f1ala
\nLa plenitud de lo invisible
\nY sirve seguramente
\nPara consolarnos,
\nPara comprender
\nEn la transparencia
\nDe lo que flota
\nY jam\u00e1s vemos,
\nPorqu\u00e9 el mundo
\nNo le pertenece a la inocencia.<\/p>\n

 <\/p>\n

LOS BELLOS DIAS<\/strong><\/p>\n

Esto dejaremos.
\nEsto y tambi\u00e9n
\nLa canci\u00f3n del deseo
\nQue resiste.
\nAl descender al camino
\nEn las horas inciertas
\nDel p\u00e9ndulo,
\nEn el t\u00e1lamo donde las
\nFlores se asientan
\nSostenidas en su
\nPropio yelmo,
\nA decir lo que fue
\nO fuimos,
\nEl vuelo inconfesable
\nDel \u00e1ngel,
\nNuestra voz primera,
\nEl amor.<\/p>\n

Esto y tambi\u00e9n
\nLa sentencia de la mirada
\nQue recuerda.
\nAll\u00ed, en los ojos donde
\nBebimos de la sombra
\nM\u00e1s impronunciable
\nO lo que siendo
\nDejamos de ser,
\nIrreducible \u00e1rbol
\nQue cedemos al hambre
\nPara ser Urap\u00e1n
\nEn la ra\u00edz
\nDe toda tierra.<\/p>\n

 <\/p>\n

ANTES DE LA CONSUMACI\u00d3N<\/strong><\/p>\n

Este signo representa el paso del invierno
\nAl tiempo f\u00e9rtil del verano.
\nI king,
\nHexagrama 64.<\/p>\n

Esta es la sepia genealog\u00eda.
\n\u00bfQu\u00e9 otro \u00e1rbol podr\u00eda encontrar?
\nAntes de la consumaci\u00f3n
\nLa belleza que dicta
\nEl antiguo or\u00e1culo
\nEs otra en verdad.
\nDir\u00e9 que todo ha sido dolor,
\nUna manchada noche
\nEn que el padre se fue
\nSin decir a qu\u00e9
\nCielos daba su s\u00ed.
\nAqu\u00ed fue haci\u00e9ndose la fotograf\u00eda
\nQue no entendimos en principio
\nY que m\u00e1s tarde revelar\u00eda
\nEl gesto de la tristeza
\nQue nos vino adherida.<\/p>\n

Ella mira de frente al fot\u00f3grafo,
\nApoyado apenas su brazo izquierdo
\nA una mesa adusta, fr\u00edamente decorada.
\nEn la mano contraria
\nUna g\u00e9rbera ya casi marchita,
\nAtr\u00e1s un artificioso velo que
\nEmula una tarde barroca.
\nUna mano que pasa por encima
\nDe su hombro, la del abuelo, supongo.<\/p>\n

\u00bfQu\u00e9 otro \u00e1rbol podr\u00eda encontrar?<\/p>\n

El gesto triste, detenido de la abuela,
\nSu mirada de una infinita nostalgia,
\nY una flor en su mano.<\/p>\n

\u00bfQu\u00e9 otra genealog\u00eda podr\u00eda importarme?<\/p>\n

La suprema y verdadera despedida del padre,
\nY la mirada de esta mujer, su madre, mi abuela,
\nDetenida en la imagen sepia de una tarde sin cielo,
\nSon aquello que digo ahora entender:
\nLa consolaci\u00f3n de la belleza revelada para m\u00ed.<\/p>\n

 <\/p>\n

EL VELORIO DE LA AMANUENSE<\/strong><\/p>\n

Escrib\u00ed la larga estela de tus \u00e1rboles
\nA imagen y semejanza de tu dictado.
\nLa luz que quisieron tus ojos
\nSon hoy de las hojas
\nPalabras detenidas
\nQue la arena de las di\u00e1sporas entierra.
\nHe sido la amanuense del fenecer de los siglos
\nRecolectora de veranos vac\u00edos
\nBajo un olmo f\u00e9rtil que no existe.
\nHe ido a averiguar en la antigua vegetaci\u00f3n
\nDe las estepas
\nEl nacimiento de los limos.<\/p>\n

Hoy, due\u00f1a de voces extra\u00f1as,
\nPaisajes ajenos que no comprendo
\nA\u00f1oro una voz para decir el \u00e1rbol
\nQue ronda mis sue\u00f1os, el nombre de una mujer
\nQue semeja el descenso de las mareas,
\nY el dialogo interrumpido que sostengo
\nCon el \u00e1ngel.<\/p>\n

 <\/p>\n

BLUE<\/strong><\/p>\n

Si la luz consuela
\nLa mirada,
\nEns\u00e9\u00f1ame el camino a ella.
\nVeo las horas del alba
\nArdiendo inaudibles
\nSobre el silencio de los espantap\u00e1jaros
\nVeo la l\u00ednea que se\u00f1ala
\nLa fatiga de los jornaleros
\nVeo el canto de los cuervos
\nTemblando sobre la piel de los estanques
\nVeo el balanceo de los eucaliptos
\nInterrumpido por la niebla.<\/p>\n

Ens\u00e9\u00f1ame el camino.<\/p>\n

Veo un dios que se marcha
\nComo el incienso
\nQue expulsaran las violetas
\nVeo la sombra abatida de una nube
\nEnvenenar el estertor de los enfermos
\nVeo los labios de una mujer
\nDurmiendo sobre la higuera
\nVeo un jazm\u00edn desolado
\nEn mi coraz\u00f3n.<\/p>\n

Ens\u00e9\u00f1ame el camino.<\/p>\n

 <\/p>\n

TOUS LES MATINS DU MONDE<\/strong><\/p>\n

Aquella ma\u00f1ana se\u00f1al\u00e9
\nEl cielo de Indochina
\nPara escribir la palabra ardor.
\nEse fue el l\u00edmite
\nDe aquello que me obsed\u00eda
\nY que refer\u00eda
\nNo s\u00e9 que distancia
\nOculta en tus ojos.<\/p>\n

S\u00e9 que en vano
\nEl amor arranca su oreja
\nCuece su mano,
\nPero a m\u00ed
\nTodas las ma\u00f1anas del mundo
\nUna m\u00fasica roja
\nMe despierta al triste espect\u00e1culo
\nDe las hojas ca\u00eddas
\nCuyo vuelo inasible
\nDeshoja mis d\u00edas.
\nPerd\u00ed el encanto de amar
\nLos ojos juveniles de muchachos
\nComo enviados por un dios hermoso.
\nA cambio
\nHabito una sordina
\nQue se quiere reventar al alba
\nY que la luz consuela hablando
\nDe una larga jornada:<\/p>\n

La vida para ser dulce
\nDebe ser cruel.<\/p>\n

 <\/p>\n

CANCION DEL DESEO QUE RESISTE<\/strong>
\n(Ep\u00edlogo)<\/p>\n

Te abrazar\u00eda de ser un ni\u00f1o
\na la sombra de los abetos
\ncomo en el tiempo de los milagros.<\/p>\n

Amar\u00eda tu ma\u00f1ana infantil de cielo ancho,
\n\u00e1ngel m\u00edo de cielo ajeno,
\nviendo la lluvia de nieve que desprende
\nla memoria de tus alas,
\ncomo un abismo en la mirada impaciente
\nde quien te aguarda.<\/p>\n

Escucha,
\npasionarias y tulipanes
\nflorecen aun en el viento perplejo
\nde tu ausencia
\ny aves que regresan del invierno
\nresisten su canci\u00f3n triste de luz
\nsobre la rama ya vencida por la espera.<\/p>\n

Te dir\u00eda todo esto, inexpugnable,
\nde pie mirando el tiempo de las hojas
\ndoblarse y volver sobre ellas mismas,
\ncomo si la imagen del d\u00eda m\u00e1s alto
\nbastara
\ny el amor alcanzara para recomenzar
\ny decirlo todo.<\/p>\n

 <\/p>\n

REGRESSO<\/strong><\/p>\n

Tambi\u00e9n el \u00e1rbol
\ninclinado sobre su propia sombra
\nme recuerda
\nque esta tarde
\nya estuvo entre nosotros,
\nno como se queda
\nel temblor del petirrojo
\nen la pupila,
\nsino como se adhieren
\nlas hortensias al naufragio del azul
\nen los trasiegos del d\u00eda.<\/p>\n

Es la suma de lo bello y el dolor
\nde lo que ya no vendr\u00e1
\nlo que me hace entender
\nel \u00e1rbol as\u00ed rendido,
\ny el claro de la nube
\nen que se hunde el vuelo
\ny el nombre de esa flor
\nque parec\u00eda descifrarlo todo.<\/p>\n

 <\/p>\n

EL RECUERDO DE LOS BREZOS<\/strong><\/p>\n

Toda la luz reunida
\nen este peque\u00f1o \u00e1rbol
\nes s\u00f3lo un recuerdo
\nvenido a menos,
\njusto antes
\nde que se marchite
\nla flor que lo anticip\u00f3
\ny el fr\u00e1gil p\u00e9talo que le dio su nombre.<\/p>\n

Este himno de brezos
\nen el alto temblor de sus colores
\ny la primavera viva
\nque aun lo sostiene,
\nme recuerda que fui yo
\nquien lo so\u00f1\u00f3
\nantes de ser este dulce nombre
\nsu alegr\u00eda en el viento,
\ny no el dolor que su presencia
\nsabe llevarse y borrar.<\/p>\n

Al mirarlo as\u00ed
\ncomprendo porque
\nla luz desciende
\ny se posa
\nno en la flor
\nni en el p\u00e9talo
\nni en el nombre.<\/p>\n

 <\/p>\n

PARAISO PRECARIO<\/strong><\/p>\n

Entonces vuelve a empezar
\nel d\u00eda en mis manos.
\nAqu\u00ed se cierra el cielo
\nen su larga apor\u00eda
\nde nubes que sue\u00f1an el sol
\ny aves que regresan
\ncongeladas del vuelo
\nde la noche.<\/p>\n

De lo que resta,
\nvendr\u00e1 otro d\u00eda luminoso,
\nesquivo y an\u00f3nimo
\nentre las hojas del tiempo,
\nextranjero entre nosotros,
\niluminado fantasma
\nde una alegr\u00eda indecible
\nperdida ya en el viento
\nde la memoria,
\ny tu cuerpo feliz renovado
\nde libertad,
\ny yo escribiendo
\nla sombra adusta
\nde otro para\u00edso precario.<\/p>\n

 <\/p>\n

IGUAL QUE SU TRISTEZA<\/strong>
\n\u00bfPor qu\u00e9 lloras,
\nblanca ni\u00f1a?
\nCanci\u00f3n Sefard\u00ed<\/em><\/p>\n

Como ese rostro que al paso del desierto
\nParece una caravana de tristezas antiguas
\nY agua de sed de tiempo sin r\u00edo.
\nComo esa espera que vista a la sombra
\nDe las dunas, mira el cielo en la huida
\nDe sus alas y es tambi\u00e9n un poco de luz
\nQue se lleva el d\u00eda.
\nComo esa tristeza que bajo su rostro
\nOcultan las ni\u00f1as n\u00f3madas de la grey
\nDel amor salvaje, sus pasos de arena
\nFundando una arcadia de polvo
\nEn las manos del viento.
\nIgual que su tristeza ser\u00eda esta canci\u00f3n,
\nY como la letra de esa canci\u00f3n.<\/p>\n

INC\u00d3LUME EL DESEO
\nNi el nombre del sol de los antiguos baobabs
\nNi el pa\u00eds donde crecen sus ra\u00edces como agua
\nSecreta, ni el dolor ni la alegr\u00eda de lejanas
\nHordas cantando sus desventuras, ni el relato de un
\nReino espl\u00e9ndido en la boca de muchachas condenadas a
\nLa hoguera, ni el tiempo de luz recuperado por los ciegos
\nA la sombra de los cedros, ni el jard\u00edn de delirios infinitos
\nEn la piel de los antiguos aurigas del Nilo.
\nNada tienta ni rinde al deseo
\nInc\u00f3lume de ser yo en ti, lo que a\u00fan
\nNo has nombrado.<\/p>\n

 <\/p>\n

LA PALABRA JARDIN<\/strong><\/p>\n

Rigurosamente vigiladas, flores
\nAzules y violetas sostienen su vuelo
\nEn el aire medieval de esta ma\u00f1ana.
\nReunidas como tentaci\u00f3n circular en el sendero
\nDe los caminos que las bifurca, rehacen el secreto
\nDe la casa y el muro en el que apoyo mi sombra
\nPara contemplarlas, y yo soy su centinela
\nY ellas mi casa.<\/p>\n

 <\/p>\n

OP\u00daSCULO DE AMOR LUSITANO<\/strong>
\nFue en la noche rota del Tajo, que
\nAprend\u00ed a amar tu imagen en vuelo, las
\nTemblorosas gacelas que avaras, emprend\u00edan
\nContigo esa fuga hacia imposibles campos
\nDe centeno, y en el resplandor
\nzafiro de tu distancia definitiva,
\nLati\u00f3 extranjero, mi coraz\u00f3n.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

MUTILADO Groot Zundert tiene un sol Que pende por encima De una l\u00ednea de monta\u00f1as Peque\u00f1as. El cuadro es fr\u00edo Por dem\u00e1s, pero bien podr\u00eda Ser una postal de la belleza, Aunque ese t\u00edmido sol Que nunca anuncia el final Del invierno, es el poema mutilado Tanto damos que se termina Entregando los brazos, tanto Nos acecha la sombra de una luz Inalcanzable, que toda palabra Amarilla suele devenir Nuestra \u00fanica antorcha Si los labios hablan del tiempo, El beso niega la memoria De los relojes negros, Cada instante de herida Que devora las comisuras Si las manos que no tienes Te sirven para el abrazo, El viento de la ausencia Es el b\u00e1culo del amor Que siempre nos aguarda Tal vez este gesto se\u00f1ala La plenitud de lo invisible Y sirve seguramente Para consolarnos, Para comprender En la transparencia De lo que flota Y jam\u00e1s vemos, Porqu\u00e9 el mundo No le pertenece a la inocencia.   LOS BELLOS DIAS Esto dejaremos. Esto y tambi\u00e9n La canci\u00f3n del deseo Que resiste. Al descender al camino En las horas inciertas Del p\u00e9ndulo, En el t\u00e1lamo donde las Flores se asientan Sostenidas en su Propio yelmo, A decir lo que fue O […]<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":2197,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"ngg_post_thumbnail":0},"categories":[46],"tags":[],"_links":{"self":[{"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/2195"}],"collection":[{"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=2195"}],"version-history":[{"count":4,"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/2195\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":2198,"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/2195\/revisions\/2198"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/media\/2197"}],"wp:attachment":[{"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=2195"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=2195"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=2195"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}