![\"ssl_p10_EAYSO_preview\"](\"http:\/\/www.subverso.es\/wp-content\/uploads\/2014\/06\/ssl_p10_EAYSO_preview.jpg\")
<\/a><\/p>\nSer libre<\/strong><\/p>\n Quien pretenda no ser solo una sombra<\/p>\n que atraviesa la vida, bien conoce<\/p>\n el precio de ser libre. Es una distinci\u00f3n<\/p>\n que va colgada<\/p>\n como avisando su condena. All\u00ed se queda<\/p>\n destituyendo cada muro, viendo caer<\/p>\n su incomoda careta. Al dejar cada brillo<\/p>\n asoma la desnuda presunci\u00f3n de sus manos,<\/p>\n y todo lo acaricia. Alguien est\u00e1 esperando<\/p>\n cercenar el camino, poner la zancadilla,<\/p>\n ser testigo de una fuerza que aprieta<\/p>\n hasta dejar ahogado cada instante.<\/p>\n Sin respirar apenas, lentamente,<\/p>\n se va perdiendo el paso, va cediendo<\/p>\n el env\u00e9s de esa intensa demolici\u00f3n,<\/p>\n y queda, al igual que despu\u00e9s de la batalla,<\/p>\n lo que en pie no ha podido<\/p>\n ser v\u00edctima del fuego.<\/p>\n (Ritual de los espejos. 1992)<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Algunas veces suena en la memoria<\/p>\n el eco de la noche. Los p\u00e1jaros se alejan<\/p>\n de los jardines de la infancia y vuelan<\/p>\n hacia la oscuridad de la inocencia.<\/p>\n El tiempo se detiene y tiembla el mundo<\/p>\n en los vientos que azuzan con su vuelo<\/p>\n la claridad del d\u00eda. Un ni\u00f1o duerme<\/p>\n escondido en la tarde. El mar retorna<\/p>\n hasta el origen del silencio y cesa.<\/p>\n Algunas veces somos doloridos<\/p>\n un eco m\u00e1s del eco, una palabra<\/p>\n m\u00e1s all\u00e1 del lenguaje, un doloroso<\/p>\n presentimiento de cristal. Y entonces<\/p>\n somos de nuevo cifras de una aurora,<\/p>\n n\u00fameros de papel, tierra de nadie,<\/p>\n hijos que en otra luz no han elegido<\/p>\n ser parte de esa noche y de esa piedra<\/p>\n inmaterial de sombra en este instante<\/p>\n cuando mueve la voz y estamos solos.<\/p>\n \u00bfCu\u00e1ntas veces, sentado, he presentido<\/p>\n ese escozor que en su dureza escribe<\/p>\n un vuelo hacia mi sangre? \u00bfCu\u00e1ntas veces<\/p>\n he vuelto a contemplar en el granito<\/p>\n de las entra\u00f1as de mi ser la noche<\/p>\n encender sus enigmas, decir nombres<\/p>\n que desconozco y son letras calladas<\/p>\n en el origen que la piedra esconde?<\/p>\n (El fuego inhabitable. 1999)<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Si vuelvo la mirada hasta el agua del tiempo<\/p>\n \u00bfqui\u00e9n me responder\u00e1<\/p>\n cuando se haya cerrado en ese instante<\/p>\n el camino hacia el d\u00eda? \u00bfQui\u00e9n<\/p>\n dar\u00e1 por sabido cada signo que queda,<\/p>\n cada se\u00f1al que a\u00fan habla en el silencio?<\/p>\n No pregunt\u00e9is ya m\u00e1s,<\/p>\n la piedra solamente es una huella,<\/p>\n un enigma<\/p>\n que no tiene respuesta. Abrazadla,<\/p>\n sentid muy cerca el pulso de su sangre,<\/p>\n el olor de su carne oscura y honda,<\/p>\n el grito de su c\u00e1rcel.<\/p>\n En la piedra est\u00e1 el sol que ha derramado<\/p>\n la vida sue\u00f1o a sue\u00f1o, la religi\u00f3n del alba<\/p>\n que en oraci\u00f3n nos vive en este d\u00eda,<\/p>\n el temblor de los ojos de los siglos<\/p>\n en plenitud mir\u00e1ndonos,<\/p>\n un pulso lento que no cesa y habla<\/p>\n con la exacta palabra creadora.<\/p>\n (El fuego inhabitable. 1999)<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Para perderse no hay ciudades<\/p>\n que escondan en sus calles<\/p>\n un misterio de piedra.<\/p>\n S\u00f3lo en los valles del ocaso<\/p>\n donde las nieves beben<\/p>\n el deshielo del mundo,<\/p>\n s\u00f3lo en el claro desertar<\/p>\n de la luz frente al tiempo.<\/p>\n Para perderse s\u00f3lo<\/p>\n el aroma de un limpio<\/p>\n crep\u00fasculo en la altura.<\/p>\n No hay ciudades<\/p>\n que guarden en su seno<\/p>\n la nostalgia<\/p>\n de la vida que muere.<\/p>\n (El fuego inhabitable. 1999)<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Que a nadie se parezca tu vida,<\/p>\n que no sea<\/p>\n el eco de otros ecos, voz hallada<\/p>\n en el espejo de los cisnes.<\/p>\n Voluble ante la nieve<\/p>\n deja herida una huella: solo un paso<\/p>\n que no parezca paso. Una pisada<\/p>\n que nadie diga que es pisada.<\/p>\n Incandescente ante los fuegos,<\/p>\n arde, vibrante como el oro,<\/p>\n temeroso tambi\u00e9n, que lo que brilla<\/p>\n es solamente resplandor y es eco<\/p>\n de otros m\u00e1s altos brillos. Pero a nadie<\/p>\n entregues el misterio. La nieve es agua<\/p>\n y con el agua muere, pero es blanca<\/p>\n en las alturas donde nadie pisa<\/p>\n y cuando mana en las entra\u00f1as sabe<\/p>\n que recorre senderos y se pierde<\/p>\n en el chorro m\u00e1s claro, en el m\u00e1s hondo<\/p>\n y solitario transcurrir del mundo.<\/p>\n (Material reservado. 2000)<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Aqu\u00ed est\u00e1 el vientre desnudo<\/p>\n del abismo; el soplo de la fiera,<\/p>\n la desolada albura de los ni\u00f1os<\/p>\n cuando navegan entre orqu\u00eddeas, cuando<\/p>\n son agua en el agua de la noche. Aqu\u00ed<\/p>\n el origen de un tiempo que no es tiempo,<\/p>\n la vor\u00e1gine oscura de lo desconocido,<\/p>\n la invasi\u00f3n del conjuro<\/p>\n cuando salta en tu pecho y te recibe<\/p>\n lentamente en sus brazos tan vac\u00edos.<\/p>\n (El color de la noche. 2008)<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n \u00a0Diluidos, sedientos.<\/p>\n Los d\u00edas que se olvidan<\/p>\n pertenecen<\/p>\n al recinto del llanto.<\/p>\n La negra sed del humo,<\/p>\n la impasible derrota<\/p>\n de las fuentes,<\/p>\n los para\u00edsos de la lluvia.<\/p>\n No tenemos m\u00e1s alto amor de espejo<\/p>\n que el que refleja al inocente.<\/p>\n (El color de la noche. 2008)<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n En ese duro mar de aguas calladas,<\/p>\n en la orilla del puerto<\/p>\n donde naufrago si me dejas<\/p>\n en las olas espesas de la tarde<\/p>\n de los caballos grises, de los p\u00e1jaros<\/p>\n negros,<\/p>\n de los perros sedientos.<\/p>\n En ese olvido torpe de las rosas<\/p>\n que no despiertan nunca de su sue\u00f1o.<\/p>\n (El color de la noche. 2008)<\/p>\n <\/p>\n Para dormir en los brazos del fr\u00edo,<\/p>\n para dejar la herida<\/p>\n de la noche en tus labios. Algas<\/p>\n de miel<\/p>\n o grieta de penumbra.<\/p>\n Para desafiar la lejana distancia<\/p>\n de la muerte.<\/p>\n Para vivir contigo a solas,<\/p>\n el temor tiene los ojos dulces,<\/p>\n es como el trigo<\/p>\n dorado y firme.<\/p>\n Tiene alas de fuego<\/p>\n como la tarde cuando escapa<\/p>\n por las orillas de un camino.<\/p>\n Sube hasta el sendero y deposita<\/p>\n su amanecer sobre los brazos,<\/p>\n huye entre las rosas<\/p>\n y los cisnes del agua.<\/p>\n El amor encuentra<\/p>\n la \u00fanica respuesta entre los juncos<\/p>\n cansados del camino.<\/p>\n Habla la noche en las alturas<\/p>\n del coraz\u00f3n: y canta el p\u00e1jaro m\u00e1s bello<\/p>\n en las ramas dormido.<\/p>\n (El color de la noche. 2008)<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n No hay pisadas<\/p>\n m\u00e1s libres que esos pasos<\/p>\n que no conducen a otro sitio<\/p>\n distinto que a ti mismo.<\/p>\n Pisadas como labios inocentes,<\/p>\n como horizontes de cristal,<\/p>\n como p\u00e1ginas de un lenguaje absorto<\/p>\n en la desolaci\u00f3n de lo invisible.<\/p>\n No hay caminos<\/p>\n que se hagan al andar:<\/p>\n en la fuerza de una pisada deja<\/p>\n la tierra su memoria.<\/p>\n (El color de la noche. 2008)<\/p>\n <\/p>\n Siento que en las palabras se ha escondido<\/p>\n el rostro de la niebla: amargo rito<\/p>\n de desnudez y bruma, d\u00f3cil grito<\/p>\n de amor que suena a tiempo dolorido.<\/p>\n Atrapo la inocencia del olvido,<\/p>\n voy buscando la luz de ese infinito<\/p>\n que puede ser mi sombra, ese delito<\/p>\n que me abate y me turba sorprendido.<\/p>\n Camino hacia la noche. Va desnuda<\/p>\n de toda luz y suena breve y muda<\/p>\n una m\u00fasica absorta, una tormenta<\/p>\n de vana sed y fr\u00edo, un imposible<\/p>\n deshielo de la voz en la invisible<\/p>\n presencia de esa muerte tan violenta.<\/p>\n (El rostro de la niebla. 2009)<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n No atrapo el tiempo porque vuela y huye,<\/p>\n es distante y amargo como el oro<\/p>\n de los \u00e1rboles d\u00e9biles del d\u00eda. En el fondo del mar<\/p>\n viven las cosas<\/p>\n que no tienen ya tiempo, que han hundido<\/p>\n sus l\u00e1grimas de sal entre los peces<\/p>\n en las aguas dormidas por unos labios mudos.<\/p>\n En su vaga ilusi\u00f3n me dan la mano<\/p>\n como olvidos cansados, como fruta. Tiempo<\/p>\n en la ingenua sombra de la noche<\/p>\n que se pierde en tu cuerpo como el fr\u00edo<\/p>\n se derrumba en la nieve. Tiempo amargo.<\/p>\n No atrapar la distancia de las cosas<\/p>\n lejanas e invisibles. Es dif\u00edcil<\/p>\n imaginar otro mejor camino<\/p>\n hasta llegar al fin donde t\u00fa vives,<\/p>\n hasta llegar al lado del misterio.<\/p>\n (El rostro de la niebla. 2009)<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n No todas las preguntas son lo mismo:<\/p>\n unas veces el duro enigma brota<\/p>\n como un agua sin fondo. A veces mana<\/p>\n como el silencio de una tarde breve<\/p>\n que se escapa en las alas de una triste<\/p>\n cig\u00fce\u00f1a cuando vuela. Otras veces<\/p>\n es la sombra de un \u00e1rbol en verano,<\/p>\n o la fuente que se alza en chorro abierto<\/p>\n hacia la inmensa brisa donde abraza<\/p>\n la soledad del viento. Son preguntas<\/p>\n como labios sedientos, como noches<\/p>\n heridas que ya nadie reconoce.<\/p>\n No todas las preguntas son preguntas.<\/p>\n A veces viene el agua y nos responde.<\/p>\n (El rostro de la niebla. 2009)<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Carta<\/strong><\/p>\n Padre, perd\u00f3name, no har\u00e9 m\u00e1s versos.<\/p>\n Ovidio<\/p>\n <\/p>\n Padre, perd\u00f3name, no har\u00e9 m\u00e1s versos,<\/p>\n aunque me hunda en el vano vac\u00edo<\/p>\n de no existir, y muera, como p\u00e1jaro<\/p>\n enjaulado en su c\u00e1rcel a la que tanto ama<\/p>\n y de la que nunca pens\u00f3 que escapar\u00eda.<\/p>\n Padre, perd\u00f3name, no har\u00e9 m\u00e1s versos,<\/p>\n ni so\u00f1ar\u00e9 que algo no tangible me salude<\/p>\n cuando despierto, cuando solo es de d\u00eda<\/p>\n para los que tienen oficio m\u00e1s decente.<\/p>\n Perd\u00f3name. Los versos solo pueblan<\/p>\n escaparates de nostalgia, luz oscura<\/p>\n y veneno tan agrio como un beso<\/p>\n premiado por ser d\u00f3cil, por ser siempre<\/p>\n solo uno m\u00e1s en el cubil del mundo.<\/p>\n Padre, perd\u00f3name. No har\u00e9 m\u00e1s versos.<\/p>\n (La \u00fanica semilla. 2009)<\/p>\n <\/p>\n Virginia Woolf<\/strong><\/p>\n Ha buscado el abismo de las olas<\/p>\n en el centro del alma: flores dulces<\/p>\n como frutos desnudos te invadieron<\/p>\n sin apenas sentir en sus dominios<\/p>\n m\u00e1s melod\u00eda que su voz. Hablaron<\/p>\n de Orlando , y en el faro de la lluvia<\/p>\n se dibuj\u00f3 el silencio del silbido<\/p>\n con su nacer en la ma\u00f1ana. Luego<\/p>\n naveg\u00f3 por las noches hasta el roce<\/p>\n de la luz y del fr\u00edo. Tuvo miedo<\/p>\n de no poder volver hasta el origen<\/p>\n donde la claridad rompe sus alas.<\/p>\n (Femenino singular. In\u00e9dito)<\/p>\n \u00a0<\/strong><\/p>\n Zenobia Camprub\u00ed<\/strong><\/p>\n El temblor de una sombra devolv\u00eda<\/p>\n sus ojos claros y su voz callada.<\/p>\n Roz\u00f3 otra vez en su pasi\u00f3n la noche<\/p>\n donde un cuerpo descansa adormecido<\/p>\n junto al poeta triste y desvelado.<\/p>\n En sus brazos te albergan las ma\u00f1anas<\/p>\n cuando despiertas recibiendo el mundo<\/p>\n con sus dedos de miel y con su lengua<\/p>\n sutil y amarga. En su vivir se queda<\/p>\n como un rubor de fuente entristecida.<\/p>\n Vuelve el amor del tiempo, vuelve ahora<\/p>\n a levantar su coraz\u00f3n de olvidos<\/p>\n en el ocaso de sus ojos. Vuelve<\/p>\n hasta el lugar del agua. Vuelve al cieno<\/p>\n en el dolor, al desamor sentido<\/p>\n cuando tiemblan en ti todos los vuelos<\/p>\n de los ocultos p\u00e1jaros. Y puedes<\/p>\n huir sobre sus alas en derrota<\/p>\n con los a\u00f1os heridos: ahora duele<\/p>\n muy adentro en el fondo de las l\u00e1grimas.<\/p>\n (Femenino singular. In\u00e9dito)<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n PRIMEROS LIBROS<\/strong><\/p>\n Los libros eran la mejor manera<\/p>\n de poder escapar de la rutina.<\/p>\n Felices nos dejaban en las manos<\/p>\n un paisaje perdido. Nos surg\u00edan<\/p>\n preguntas insalvables: c\u00f3mo reconocer<\/p>\n la lealtad de las palabras,<\/p>\n c\u00f3mo vivir el \u00fanico destello que pod\u00eda<\/p>\n iluminar nuestro camino. C\u00f3mo<\/p>\n no imaginar que cada p\u00e1gina<\/p>\n nos abr\u00eda los ojos, nos dejaba<\/p>\n una voz tan extra\u00f1a como el fruto<\/p>\n de un \u00e1rbol invisible y escondido.<\/p>\n Era el grito callado que soporta<\/p>\n la libertad y la nostalgia<\/p>\n de las cosas heridas por el tiempo.<\/p>\n Nunca sabremos c\u00f3mo se encend\u00edan<\/p>\n las candelas del alma cuando un libro<\/p>\n nos invad\u00eda y nos ganaba<\/p>\n hasta beber ind\u00f3mitos sus letras.<\/p>\n Los libros eran siempre la manera<\/p>\n de alejarnos del mundo sin ser vistos.<\/p>\n (Las palabras distra\u00eddas. 2012)<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n EL POETA<\/strong><\/p>\n <\/p>\n El poeta es esclavo de sus versos escritos,<\/p>\n de sus palabras mudas, de sus silencios<\/p>\n obsesivos, de sus grandes errores.<\/p>\n Cuando un verso se muere entre otros<\/p>\n versos, es que estamos perdidos. Damos<\/p>\n a cada signo su valor y sabemos<\/p>\n que podemos caer en esa trampa<\/p>\n de la que nunca escaparemos.<\/p>\n El poeta es un ser en la indigencia,<\/p>\n un ave que se esconde entre las ramas,<\/p>\n un cazador furtivo en descampado<\/p>\n cercado siempre por su inteligencia. El poeta<\/p>\n derriba los obst\u00e1culos del miedo<\/p>\n cuando no encuentra otra salida, y huye<\/p>\n a la deriva de su propio olvido.<\/p>\n (Las palabras distra\u00eddas. 2012)<\/p>\n ESTA CUMBRE ES UN FRACASO<\/p>\n No se construye el mundo<\/p>\n con el dolor. Es preciso<\/p>\n que la voz de los hombres<\/p>\n suene, que sus pasos<\/p>\n se escuchen m\u00e1s all\u00e1 del olvido<\/p>\n donde est\u00e1 someti\u00e9ndoles la vida.<\/p>\n La libertad se gana y se defiende.<\/p>\n Para vivir son necesarios<\/p>\n los momentos que habita<\/p>\n la dignidad. El fracaso<\/p>\n enturbia con sus dedos<\/p>\n la transparencia,<\/p>\n la luz que brota en cada sue\u00f1o<\/p>\n m\u00e1s all\u00e1 del silencio. No<\/p>\n se construye el mundo<\/p>\n con palabras oscuras, con gestos<\/p>\n que nos acerquen con sus l\u00e1grimas<\/p>\n a una cumbre de muerte.<\/p>\n (Forma y palabra.2013)<\/sup><\/p>\n <\/p>\n MINERVA TRANSFORMANDO A ARACNE<\/strong><\/p>\n <\/p>\n Tuvo obsesi\u00f3n por demostrar que puede<\/p>\n tejer m\u00e1s que Minerva y m\u00e1s aprisa,<\/p>\n ser la primera en devanar el mundo<\/p>\n hasta formar la red de lo invisible.<\/p>\n Y en ese reto se encontr\u00f3 atrapada:<\/p>\n no pudo ver que con la red tej\u00eda<\/p>\n su c\u00e1rcel lentamente, prisionera<\/p>\n de si misma en su propia desventura.<\/p>\n Los hilos se trenzaban como agujas<\/p>\n afiladas y firmes . Nada extra\u00f1a<\/p>\n que cuando se envolv\u00eda en esa trampa<\/p>\n iba cerrando su final seguro.<\/p>\n El coraz\u00f3n de Aracne fue mudando<\/p>\n hasta ser negra urdimbre de una ara\u00f1a.<\/p>\n (Forma y palabra.2013)<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Est\u00e1 cerca la noche,<\/p>\n y cuando miro<\/p>\n apagarse los fuegos de la tarde<\/p>\n sobre la l\u00ednea d\u00e9bil<\/p>\n del camino,<\/p>\n fuente de azules p\u00e1ramos,<\/p>\n encuentro en m\u00ed el vac\u00edo<\/p>\n abismado en lo oscuro, en la brumosa cima<\/p>\n que se alberga en los \u00e1rboles,<\/p>\n que cuando brota es una nube<\/p>\n de semillas que escapan<\/p>\n y se alejan en un vuelo<\/p>\n encendido y extra\u00f1o.<\/p>\n (La voz del retorno. In\u00e9dito)<\/p>\n <\/p>\n Vengo a buscar la mirada<\/p>\n del fr\u00edo que se aleja derrotado.<\/p>\n Vengo solo<\/p>\n persiguiendo un instante<\/p>\n que no se quiebre con el miedo<\/p>\n de ninguna presencia. S\u00f3lo mi alma<\/p>\n libre hoy de m\u00fasicas<\/p>\n y de racimos de oscuridad ya muerta<\/p>\n me habla despacio. Vengo<\/p>\n a recibir la oscura sacudida del sol<\/p>\n en las laderas, en la caricia<\/p>\n del tiempo<\/p>\n que no podr\u00e9 sentir<\/p>\n con la cansada voz de las hojas heridas<\/p>\n cuando caen tristemente.<\/p>\n (La voz del retorno. In\u00e9dito)<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Vi alojarse los d\u00edas<\/p>\n en la llanura de las horas. Y pasaban<\/p>\n despacio, dej\u00e1ndonos la huella de un cansado<\/p>\n vivir. No ten\u00edan<\/p>\n jam\u00e1s prisa por nada.<\/p>\n Vi derramarse la tarde<\/p>\n con sus oros, el color transparente<\/p>\n del sol cuando est\u00e1 siendo vertido<\/p>\n entre los pinos. Aprend\u00ed a ver morir<\/p>\n el d\u00eda y a volverse a construir de nuevo<\/p>\n en la ma\u00f1ana lentamente. Fui la medida<\/p>\n de sus cansados pasos.<\/p>\n En ese instante estaba detenido<\/p>\n en la orilla de un tiempo<\/p>\n que nunca m\u00e1s retorna.<\/p>\n (La voz del retorno. In\u00e9dito)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Ser libre Quien pretenda no ser solo una sombra que atraviesa la vida, bien conoce el precio de ser libre. Es una distinci\u00f3n que va colgada como avisando su condena. All\u00ed se queda destituyendo cada muro, viendo caer su incomoda careta. Al dejar cada brillo asoma la desnuda presunci\u00f3n de sus manos, y todo lo acaricia. Alguien est\u00e1 esperando cercenar el camino, poner la zancadilla, ser testigo de una fuerza que aprieta hasta dejar ahogado cada instante. Sin respirar apenas, lentamente, se va perdiendo el paso, va cediendo el env\u00e9s de esa intensa demolici\u00f3n, y queda, al igual que despu\u00e9s de la batalla, lo que en pie no ha podido ser v\u00edctima del fuego. 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