Julio Alfredo Egea<\/a> \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/p>\n <\/p>\n
Descubr\u00ed la palabra por mi madre: poeta.
\nEl desastre era cierto:
\nme cercar\u00edan curiosos decenas de contables,
\nmirar\u00eda a las muchachas levitando en la sombra,
\nlos amigos dir\u00edan: no es el tiempo propicio…,
\nni mis gentes m\u00e1s \u00edntimas entender\u00edan mi idioma.
\nCuando un dolor sent\u00eda era el parto de un verso.
\nNunca tuve amor\u00edos con la luna y la rosa
\naunque en los plenilunios de ciertas primaveras
\ndesech\u00e9 aquella idea
\nde creer un espejismo tan s\u00f3lo a la belleza.<\/p>\n
<\/p>\n
\u00bfD\u00f3nde, cu\u00e1ndo, por qu\u00e9, para qu\u00e9…?
\nImposible
\ncontestar las preguntas.
\nEra un ciego cantando a la puerta de un templo.
\nMi bandera era s\u00f3lo la camisa sudada
\ndel vecino de enfrente.
\nPero de pronto un d\u00eda llega un ser que ha ejercido
\nla humildad y ha tomado para s\u00ed mi palabra
\ny respira a mi lado y brinda con mi aliento
\ny desl\u00eda versos m\u00edos para hacerse un vendaje,
\ngan\u00e1ndome el para\u00edso del verbo compartido.<\/p>\n
<\/p>\n
\u00a0EL LOCO<\/i> (1977)<\/b><\/p>\n
Recitaba palabras
\nen la parada del autob\u00fas:
\nSarmientos, orop\u00e9ndola, almiares, cantarera<\/em>.
\nLa gente sonre\u00eda
\ndesconcertada.
\n\u00c9l iba instalando
\nsus praderas abstractas, lentamente.
\nCon timidez llenaba la hora punta
\nde sonidos audaces:
\nCalandria, encina, recental, barbecho<\/em>,
\nque alicortaban ritmos a la prisa.
\nGritaba a veces:
\n\u00c1ngelus, besana,<\/em>
\nmanijero, jornal…<\/em><\/i>
\nY la garganta
\ndel bloque iba engullendo letan\u00edas
\nperdidas en un tiempo de rayuela.
\nEl portero re\u00eda como un ni\u00f1o.
\nSe manifest\u00f3 a veces
\nhombro con hombro, el grito enarbolado,
\ndiciendo erial, aurora, hoz, sequ\u00eda…<\/em>,
\nponiendo un sudor viejo en los jardines.
\nUn guardia le detuvo
\nPor pronunciar palabras subversivas.
\nYo lo he espiado en la noche
\n–relente, temporales, sol, artesa<\/em>–
\ncuando fruncen su ce\u00f1o las farolas
\n–almirez, serenata, mies madura<\/em>–
\ncomo un borracho triste y formidable
\n–plantel, vereda, crines y vellones<\/em>–
\nque cuenta su cordura a las estrellas.
\nRecitaba palabras
\ncomo si respirara por un cr\u00e1ter,
\npor la herida de un \u00e1ngel guerrillero,
\npor un labio de azahar, por una llaga.
\nUn cortejo sonoro
\nle segu\u00eda a todas partes, con rumores
\nde rama desvelada,
\nde brazos segadores y de p\u00e1jaros.
\nCuando muri\u00f3, como un viento invitado,
\nde puntillas quiz\u00e1, como un aroma,
\ntuvo tierra llovida.<\/p>\n(De Bloque Quinto<\/em>, 1977).<\/p>\n\u00a0<\/b><\/p>\n
PARA UNA DESPEDIDA <\/b><\/p>\n
\u201cQu\u00e9 tu sublime r\u00e9quiem sea mi tumba\u201d. John Keats <\/i><\/p>\n
Como el poeta ingl\u00e9s, quisiera tener por sepulcro un canto de ruise\u00f1ores. Lo dice en \u201cOde to nightingale: \u201cTo thy high r\u00e9quiem become a sod\u201d. No creo en una vida sobrenatural sin p\u00e1jaros.<\/p>\n
<\/p>\n
Llegar\u00e1 al fin, como una mies madura
\na inclinarse mi ser, y quiero tenga
\nnidos mi derribada arquitectura.
\nDejando un rastro malva en el roc\u00edo…,
\nmorir como una flor en el crep\u00fasculo,
\nsintiendo que la rambla se hace r\u00edo.<\/p>\n
Mi voz quede en la niebla y la perfore
\nen busca de otro prado y otras aves,
\nporque un trino celeste la enamore.<\/p>\n
<\/p>\n
La tierra en un final de singladura
\nquiero que abrigue estrellas y semillas,
\nsienta crecer mi pecho la hermosura.<\/p>\n
<\/p>\n
Cerca de la ra\u00edz, pero lejano
\ndel amarillo f\u00f3sil que cercenan
\nlas \u00faltimas guada\u00f1as del verano.<\/p>\n
<\/p>\n
Una coral de nuevos ruise\u00f1ores
\nenvuelva al coraz\u00f3n, lo haga sonoro
\nen el \u00faltimo acoso de las flores.<\/p>\n
<\/p>\n
No tiene vocaci\u00f3n de cobertera
\npara la muerte, tierra desvalida,
\ndocta en la nieve y en la primavera.<\/p>\n
<\/p>\n
En otros vientos se abrir\u00e1n camino…;
\ncreo en la resurrecci\u00f3n de las alondras,
\nen la segura salvaci\u00f3n del trino.<\/p>\n
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POETA [PARA ESCUCHAR EL POEMA RECITADO POR EL AUTOR, CLIC AQU\u00cd ] Julio Alfredo Egea \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Descubr\u00ed la palabra por mi madre: poeta. El desastre era cierto: me cercar\u00edan curiosos decenas de contables, mirar\u00eda a las muchachas levitando en la sombra, los amigos dir\u00edan: no es el tiempo propicio…, ni mis gentes m\u00e1s \u00edntimas entender\u00edan mi idioma. Cuando un dolor sent\u00eda era el parto de un verso. Nunca tuve amor\u00edos con la luna y la rosa aunque en los plenilunios de ciertas primaveras desech\u00e9 aquella idea de creer un espejismo tan s\u00f3lo a la belleza. \u00bfD\u00f3nde, cu\u00e1ndo, por qu\u00e9, para qu\u00e9…? Imposible contestar las preguntas. Era un ciego cantando a la puerta de un templo. Mi bandera era s\u00f3lo la camisa sudada del vecino de enfrente. Pero de pronto un d\u00eda llega un ser que ha ejercido la humildad y ha tomado para s\u00ed mi palabra y respira a mi lado y brinda con mi aliento y desl\u00eda versos m\u00edos para hacerse un vendaje, gan\u00e1ndome el para\u00edso del verbo compartido. \u00a0EL LOCO (1977) Recitaba palabras en la parada del autob\u00fas: Sarmientos, orop\u00e9ndola, almiares, cantarera. La gente sonre\u00eda desconcertada. \u00c9l iba instalando sus praderas abstractas, lentamente. Con […]<\/p>\n","protected":false},"author":13,"featured_media":737,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"ngg_post_thumbnail":0},"categories":[46,1],"tags":[],"_links":{"self":[{"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/726"}],"collection":[{"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/13"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=726"}],"version-history":[{"count":16,"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/726\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":1091,"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/726\/revisions\/1091"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/media\/737"}],"wp:attachment":[{"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=726"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=726"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"http:\/\/www.subverso.es\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=726"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}
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